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Mi afición por las letras me ha traído hasta aquí para crear este espacio donde compartir. Muy agradecida por vuestro seguimiento, vosotros lo hacéis más interesante cada día. Todos los textos y demás publicaciones tienen derechos de autor protegidos.
miércoles, 13 de enero de 2021

Desde que me dejó

 -Hoy voy a contar una historia personal convertida, ¿por qué no? en un relato para blog o página web. No me da apuro compartirla, es de lo más natural y real, por tanto, no creo que nadie se escandalice(o sí; qué más da, si decido publicarla es con todas las consecuencias). 

Desde hace un tiempo soy pareja estable de una persona del mismo color (no tengo nada en contra de las parejas mixtas, quede claro). Llevamos años juntos,  casi siempre pegados, estemos al sol o bajo el agua, pareciera que nacimos el uno para el otro (típica frase de amores primerizos, lo sé).

A veces nos sentimos manipulados yendo donde no queremos ir, más bien nos llevan y sin preguntar. Un día normal en nuestras vidas puede ser muy descansado o de lo más movido, ya no depende de nosotros. Si hay algo que no soportamos es cuando nos agarran de cualquier manera para que nos situemos dentro del habitáculo donde nos encierran por pequeños espacios de tiempo (depende, pueden ser horas) para poder viajar juntos. Aquí no hay billete de primera ni de segunda, donde nos toque y con quien nos toque. 

No gustamos de juntarnos con parejas de marca, logotipos o cualquier tipo de marketing; más bien todo lo contrario, somos de lo más corrientes.

Nos relacionamos con parejas de distinto color y estilo; aunque con lo blancos que somos enseguida destacamos entre todas ellas. Es lo que hay. Uno no elige como ser. Eso sí, a carácter no nos gana nadie, somos bastante estirados en comparación a otros que son bastante cortitos(sin ofender a nadie) y presumen de marcas. Lo nuestro no es presumir, está más que demostrado que somos sencillos, que no es lo mismo que simples. 

Todo tiene un principio y un fin, eso siempre fue así desde el origen de los tiempos. Realmente vivimos aventuras y anécdotas que pocas parejas podrían contar a lo largo de sus innumerables años juntos(el paso del tiempo los vuelve apáticos y rutinarios). Recuerdo tantas historias compartidas en todos estos años que podría rellenar muchas páginas para contarlas. 

Elegiré algunas para que nunca se me olviden. 

Nos descolgamos por el alambre que hay justo debajo del piso donde vivimos, fue toda una experiencia (no todo eran risas, el miedo también ocupó su lugar y esa adrenalina nos hizo más fuertes si cabe). Nos colamos en la bañera tras abrirse el agua de repente (aún hoy no sabemos quien fue) y nos empapamos; era en pleno invierno y el frío, si no nos mató, nos hizo más fuertes. El tendedero nos trae muchos recuerdos también, apoyados en él charlamos muchas noches viendo las estrellas y la luna llena, propio de nuestras pasión por los astros. 

Todo iba bien, se puede decir que la vida nos sonreía, y nosotros sin saber hasta que punto.

Un domingo, tras nuestro baño juntos, dando vueltas a nuestra existencia pasó algo sorprendente: mi pareja desapareció. Llevo meses esperando a que vuelva. Me quieren rejuntar con otra pareja, pero no estoy por la labor porque sigo enamorado de ella y quizás su ausencia me lo grite a los cuatro vientos. 

Cada día espero para ver si durante el baño ella aparece. Se ve que se perdió o que quiso dejarme, pero así, sin una nota ni nada tampoco es plan. Si quiere rehacer su vida con otro, al menos que sea sensata y no me mortifique. Mi vida como calcetín desparejado no es nada fácil. Toda la vida juntos y ahora soy uno solo, impar e infeliz.

Rosa B.G

13/01/2021 





lunes, 27 de abril de 2020

LOS IDEALES DEL ABUELO

Se llama Clemente, y corren los años del franquismo en España. Su esposa e hijas forman la postal típica de familia de clase media, con tierras y jornaleros a su disposicíón. No le va mal económicamente, son malos tiempos para los que no poesen tierras. Ese no es su caso.

Generosa y Clemente organizan cada día las tareas en el campo, sobre todo él, que supervisa toda la cosecha desde la siembra. Ella, por otra parte, realiza  las labores de la casa y cocinar para ellos, también para sus hijas Carmen y Julia, de 15 y 12 años respectivamente. Llevar una casa tras la guerra civil española donde todo ha sido devastado y hay que empezar casi de cero, es duro y ella lo sabe. Cada día se encomienda a multitud de tareas: lavar la ropa, comprar para llenar la despensa, preparar la comida, (aquí no se distinguen clases y los jornaleros comen y cenan con ellos). Atiende los encargos de maíz, que le hace el panadero del pueblo y de la aldea contigua. De la venta de este cereal sacan grandes cantidades de dinero para el sustento del hogar. También se encarga de atender los encargos de vino para las dos tabernas del pueblo. A veces vienen de otros pueblos de alrededores a buscar el preciado oro líquido de la uva. Grandes cosechas de vino que llenan los barriles de sus dos bodegas, dispuestas a la par de la casona.

Sus hijas, unas mocitas ya, ayudan a su madre en las diversas tareas. Carmen atiende de buen grado las encomiendas de su madre, cosa que Julia no lleva tan bien. Dos hermanas, mismos padres, misma cuna, pero distinto carácter y talante ante la vida. Son dos polos opuestos: Carmen es tranquila, discreta, trabajadora y muy obediente. Julia, en cambio, se muestra poco afable, de carácter rudo, y el trabajo no es su fuerte.
Clemente es un hombre astuto para los negocios, sabe encauzar bien la economía de su casa. Conoce a cada jornalero, sus fortalezas y debilidades; sabe como tratarlos para sacar lo mejor de sí mismos. Él también fue jornalero en su juventud. Al casarse con Generosa, pasa a tener las tierras de sus suegros que, a su vez, heredaron de sus antepasados. Sabe muy bien lo que cuesta subir en esta sociedad que ahora empieza a levantarse con el esfuerzo de los que arriman el hombro.

Hablamos de 1946, a sus 43 años, Clemente se siente un joven con muchas inquietudes y ganas de reinventarse el mundo. Hombre culto, rodeado de libros de astronomía y medicina, los compra de forma clandestina puesto que en esta época ser inteligente no tiene el visto bueno de los gobernantes.
Compra el calendario llamado "Zaragozano" que recoge la información relativa a todo el año respecto del tiempo, la siembra, las cosechas, las fases lunares y el modo en que éstas afectan al trabajo en el campo. También hace referencia a los productos y abonos más eficientes del mercado, así está siempre al día en todos los avances. Le gusta estar informado, no escatima tiempo para leer, de noche o los domingos por la tarde, sin descuidar su trabajo. Su inquietud por aprender le mueve. Una pluma en la mano, después de cenar, le acompaña para anotar los pagos y cobros referentes a sus cosechas, a los jornaleros, los productos y herramientas que compra para el uso diario en las fincas. También hace anotaciones sobre lo que lee en los libros que guarda con gran esmero en la estantería de su habitación, detrás de la mesa que utiliza como escritorio. Hay un tipo de libros clandestinos sobre política y partidos políticos que empiezan a surgir los esconde en una maleta vieja que esconde bajo la cama. También escribe papeletas informativas para las reuniones sindicales clandestinas, es un alma inquieta y perseverante.
Tiene un secreto desde siempre. Su esposa lo sabe, pero calla porque en esta época es lo que hay, la mujer obedece y calla. Casi se puede decir que una vez casada pasa a ser propiedad del marido. Son sus ideales políticos que en esta etapa de dictadura le remueven por dentro y non son pocos los días en que piensa el modo de rebelarse. No es persona desmemoriada, tiene grabadas imágenes muy crueles en su retina tras esta dura guerra.



Los domingos son un punto y aparte en las faenas del campo, salvo en fechas específicas(vendimia y recogida del maíza), ya que están sujetas a la variación del tiempo(la lluvia puede arruinar las cosechas si no se realizan en el menor tiempo posible). Generosa va a misa con Clemente y sus hijas, como manda la Santa Madre Iglesia, literalmente. Podemos imaginar lo que piensa sobre esto Clemente, pero no puede ir contra los que tienen el poder en estos tiempos: los párrocos mandan sobre los feligreses como si fuesen gobernantes de pueblo. Mejor callar y otorgar, aunque por dentro se le revuelva todo pensando lo contrario, cuando le gustaría rebelarse y decirle cuatro cosas al respecto que a más de uno dejaría boquiabierto... posiblemente se desmayaría el párroco y las beatas, efecto dominó, en fila y no sin antes decir: "Ay Dios mío!.
La dictadura existente en el país le impide expresar esta rebeldía, es lo que hoy llamaríamos un "anti sistema". Mantiene reuniones clandestinas con simpatizamtes del Partido Comunista Obrero Español, siendo muy peligroso acudir a éstas porque no sabes si alguno de ellos es un infiltrado o quien dice ser, como simpatizante. Pueden denunciarte a las autoridades, y no es el primero que aparece muerto en la cuneta de los caminos del pueblo o en la puerta de su propia casa. Pero él es arriesgado y astuto, al mismo tiempo que observador. El miedo no es compañero en su vida, pero sí que toma  precauciones.
En los domingos, Generosa a parte de ir a misa, preparar la comida y la limpieza general de la casa junto a sus hijas, no se percata de estos asuntos en los que anda metido su marido y que pueden poner en peligro a la familia. Poco a poco Clemente se introduce cada vez más en estas reuniones donde se fraguan los ideales comunistas. En la mayoría de ellas ya es el portavoz, el líder. Sus lemas más conocidos y repetidos: "El miedo es el que frena, debemos apartarlo de nuestra cabeza". "Un pueblo oprimido no es feliz ni avanza". "Hay que impedir que nos opriman, no somos borregos y si hay que dejar la vida en ello, se hace".
En 1948, Clemente da un paso más en su lucha pintando muros por las noches junto a sus camaradas escribiendo frases provocadoras: "No tenemos miedo"; "Vivir en la dictadura es como estar muerto"; Un pueblo silenciado no vale la pena"; "La muerte no es el fin de los ideales".
Es su modo de agredir a un Régimen que durante la Guera Civil y en estos años posteriores, asesinaban a las personas sin motivo alguno. Recuerda a su abuela llorando en la puerta de casa tras presenciar el asesinato de su marido, a sangre fría. Un tiro en el pecho, atado de manos y pies, como Jesús en la cruz. Y estos son los que luego van a misa y rezan, se santiguan y dan la mano a los viudas que ellos mismos dejaron en esta situación de desaliento. Pero el pueblo calla, no queda otra.
Los párrocos son cómplices de estos asesinatos, y si no aceptas "su religión" sucumbes a su poder que llega a tal extremo.
Otros recuerdos de su juventud: partir al frente, cargar el fusil a la espalda y luchar contra el otro bando, sin más. Cruda dureza la de esos recuerdos, con los que es difícil convivir y no querer rebelarse.
Los saqueos a las casas de campo, la violación de mujeres incluso delante de su marido e hijos. Dureza extrema que ha ido formando sus ideales. Hay que ponerse en su piel para entender tal rebeldía y coraje, que se enmarcan en un odio nunca olvidado y con raíces profundas. Una mochila cargada a cuestas que ya pesa demasiado a estas alturas de la vida.
Cierto día, un domingo cualquiera, va más allá de pintar muros, de escribir leyendas y anotaciones con su pluma grabadas con sangre en su corazón.
Coge la escalera de madera y sube al tejado, y se dispone a pintar la chimenea que por cierto queda reluciente con un blanco luminoso. Generosa, desde la cocina, se percata de que ha subido y le pregunta desde la ventana de la cocina: ¿Qué haces ahí arriba?
-Estoy pintando la chimenea, está muy negra del humo, ya bajo.
-Me parece muy bien, sí que le hace falta. Creo que la misa hoy te sentó muy bien, y eso  que a ti los curas no te conmueven, dice su esposa conteniendo la risa para sus adentros.
-Generosa, vete a seguir con la comida que ya sabes lo que pienso de esos cabrones. Anda, anda y no la tengamos que los domingos son para descansar y estar con la familia.
.Está bien marido, era broma. Voy a ver como va el cocido, y ten por seguro que te pondré el mejor trozo de carne para compensar tal chascarrillo.
Hay que ver, hay que ver (hablando sola se adentra a seguir con sus tareas pero con la impresión de que su marido está tramando algo).Ya son muchos años juntos, como para no conocerle, pero mejor callarse y dejar pasar, no preguntar demasiado. El hombre es el que manda en casa, no se puede poner en enredicho lo que él piense o diga.
Tras una hora, se sientan a la mesa. La mesa está vestida de domingo con el mantel de flores bordado a mano por su madre, regalo de boda, forma parte del ajuar que heredó de ésta. A Carmen le gusta bordar, de hecho ya empieza a bordar los manteles, paños, toallas y sábanas para su ajuar. A sus 15 años ya pasa a ser moza casadera, aunque solo se casará tras un largo noviazgo con lo cual le quedan algunos años como soltera. Las mozas crecen con esos ideales, es lo propio de la época.
Julia, la otra hija, tres años más joven, piensa no ser tan sacrificada. No quiere aprender a bordar, y lo hace a regañadientes obligada por sus padres. Su idea es casarse con un hombre rico y apuesto que le de todos los caprichos que considere que necesita. Vestir como una ricachona al uso, con sus collares de tres vueltas y los pendientes más bonitos que se hayan visto por el pueblo en moza alguna. Alardea con todas estas ideas y su padre la llama cabeza hueca. Más de una vez hace que aterrice en el mundo real con una buena bronca. Que debe aprender un oficio como todas las mujeres, y sobre todo estudiar, dejar atrás la pedantería y la incultura. Le pone de ejemplo a Carmen, su hermana mayor, y eso la incomoda y provoca que más de una vez se enfrente a ella, discutiendo hasta tal punto que es su madre la que calma el avispero.
Este domingo el cocido es servido en la mejor vajilla, también regalo de bodas, que ya viene de su abuela pero con el poco uso y el esmerado trato que se le da, pasa de generación a generación en perfecto estado. Es una loza muy buena, traída de América, cuando su abuelo emigró por el momento que le tocó vivir, huyendo del hambre en años muy miserables. A Carmen le encanta esta vajilla con las cerezas pintadas a mano, pura artesanía, le gustaría heredarla. También la máquina de coser, que ya viene de la tatarabuela, y ahí está, sigue cosiendo y creando obras de arte en las manos de Generosa y su hija. Los domingos por la tarde, se sientan las dos a coser, aprovechando telas de cuadros de manteles viejos, de camisas y de faldas que ya no se sirven. Con estos retales crean servilletas y paños de cocina que luego bordan y quedan impecables y alegres a la vista. Mientras la moza corta e hilvana, su madre cose en la máquina con esmero. Se turnan para así poder aprender la chiquilla de ojos marrones brillantes por el entusiasmo que le produce poder manejar por fin la máquina. No pocas veces le ha costado terquear con su madre para que consintiera, ya sea por miedo a que se lastime o por estropear la máquina.
Imagen de internet
Como cada domingo, Clemente enciende la radio mientras comen. Una "Telefunken", de las primeras en llegar al pueblo. Orgulloso del transistor, así puede estar informado de todo lo que pasa en política y en otros temas importantes para él. La necesita como el aire para respirar, dice siempre entre risas cuando viene algún vecino por casa.
Todos los domingos sigue su rutina, echarse una siesta tras la comida y el café con gotas de orujo, el oro de Galicia de todos los tiempos. Generosa lo nota intranquilo hoy y le pregunta: ¿Qué te ocurre? Estás raro, y no te veo con intención de siesta. ¿No te llegó la pintura para la chimenea?
-Calla mujer, calla, cosas mías. Nada de lo que preocuparse.
-Anda a echarte la siesta y quedarás como nuevo.
-No, hoy no quiero dormir, voy al taller que estoy con algo pendiente.
Como hace cada tarde de domingo(pero esta vez no es después de la siesta porque los nervios no le permiten tumbarse), se va al taller. Le llama así a una cuadra que en otra época guardaba un rebaño. 
Ahora está acondicionada como taller, con paredes pintadas de blanco y suelo de baldosa vieja. Aprendió el oficio de carpintero ebanista con su abuelo, pero no llegó a ejercer porque su entera dedicación al campo y las cosechas. Aún así, este taller, es el entretenimiento donde da rienda suelta a sus creaciones más variopintas: sillas, mesas, banquetas, entre otras. Toca seguir con la mesa nueva para la máquina de coser que está preparando para su mujer, (es una sorpresa), que en pocos meses cumple años. Metido de lleno en la tarea que le ocupa, pasadas dos horas, escucha unos golpes en la puerta y gritos: ¡abra la puerta o la tiramos!
Clemente, sudoroso, pero nada asustado, con cara de incertidumbre, sale del taller y saludo a los presentes:
-Buenas tardes, sres. ¿qué se les ofrece?
-¿Aún lo pregunta? ¿se está burlando? dicen los militares cargados de ira.
-No sé lo que quieren, si me lo dicen, podré saberlo.
-Usted sabe bien lo que hizo, además venimos siguiendo sus pasos clandestinos en política hace meses y por fin le podemos arrestar porque le hemos pillado con las manos en la masa.
-¿Masa? ¿Qué masa? si yo estoy trabajando con madera, cola y lija. No sé de que hablan.
-No sabemos si es idiota o ha perdido la cabeza. ¿Acaso no llega lo que hizo que aún quiere tener más condena por desacato a la autoridad? Usted es un sinvergüenza en toda regla.
Acto seguido le atan las manos, y le dejan cinco minutos para despedirse de su familia, diciendo que es la última vez que le verán vivo. No paran de repetir que es un viaje de ida, sin vuelta. Y que ya ven lo poco que le importa su vida y la de su familia.
Llega su esposa e hijas y no entienden qué está pasando para que se lo lleven así, sin más.
-Marido, ¿por qué te llevan? ¿Qué pasa? grita Generosa llorando desconsoladamente, abrazada a él, y a sus hijas.
-Nada mujer, tranquila, en pocos días estoy de vuelta. Es un malentendido, seguro. (Trata de contener las lágrimas de su mujer e hijas, y oculta todo lo sucedido para que no sufran, sabe que probablemente sea la última vez que las vea, pero no puede decírselo para no hacerlas sufrir).
- Ven pronto, te necesitamos.(queda gritando y llorando mientras los guardias se lo llevan de malas maneras, entre empujones y golpes).
-Hasta pronto, familia, a lo más tardar en unos días estoy de vuelta. Vigila bien los campos y los jornaleros, hay mucho que hacer estos días pendiente. Tenéis que ayudar a vuestra madre, sed buenas hijas. Os quiero.
Abrazadas permanecen largo rato, llorando, y Generosa no podía creer lo que le estaba pasando. Una pesadilla, un mal sueño quizás, pero no, es real. Se llevan preso a su marido y queda sola, desamparada en tiempos difíciles y con dos hijas adolescentes. Sospecha, en sus adentros, que las andainas políticas de su marido sean la causa de este triste y lamentable episodio.
Pasan los días y sola tiene que enfrentarse a todo, la casa, el campo, el cuidado de sus hijas y llevar las cuentas de los pagos y cobros de la casona. Trata de sacar fuerzas de donde no las hay, seguir con su vida y la de sus hijas. Duros días, meses, un año. El tiempo pasa deprisa y cada vez las noticias que tiene de Clemente son peores. Se suele comentar que si no sales liberado en días, eres carne de fusilamiento seguro.
La pobre mujer, desesperada, va a misa cada domingo y no para de llorar, hasta que un día el párroco le hace señas para que se quede al salir, que quiere hablar con ella.
Espera, sentada en el último banco, junto a la puerta y el cura le hace señas para que se acerque al confesionario. Sin entender nada, accede a su petición.
-Ave María Purísima, dice el padre.
-Sin pecado concebida.
-Hermana, tenemos que hablar en voz muy baja porque estamos todos bien vigilados, ya que debo tratar un tema con usted muy delicado. Se trata de lo que hizo su marido el día que le encerraron.
-Diga padre, diga, escucho en silencio, descuide.
-Bien. Su marido es seguidor del partido Comunista, imagino que ya sabe algo, aunque no todo, supongo, porque siempre comenta que no sabe nada.
-No sé nada, padre, nada de nada. Lo juro,(prefiere callar lo poco que sabe por si es una trampa).
-Pues ahora ya lo sabe, y lo peor es lo que hizo ese día, ya sabe, cuando se lo llevaron a la fuerza.
-Dios mío, ¿Qué pudo hacer? si es un hombre bueno, trabajador, buen padre y marido. No entiendo nada, tiene que haber algún error o alguien le implicó en algo feo. Dígame de una vez, padre.
-Verá, ese domingo que subió al tejado pintó la chimenea de blanco, ¿verdad?
-Sí, pero no sabía que pintar la chimenea es un delito.
-No, no es delito. Lo que es un delito es lo que dibujó sobre la chimenea, Sra.
-¿Qué pintó? no vi nada, es blanca, nada más.
-Es blanca porque los guardias borraron lo que pintó al momento que vieron lo que estaba pintado para no provocar sublevaciones entre los vecinos. Sabe como está todo, hay muchas disputas de años atrás, entre familias y eso podría avivar los odios y rencillas.
-Pero ¿qué dibujó Clemente? si puede saberse.
-Se lo voy a decir, porque veo que no sabe nada y es una víctima más de esta afrenta de su marido a la autoridad. Dibujó la bandera del Partido Comunista, la hoz y el martillo, en plena dictadura, ¿entiende ahora porqué no vuelve con ustedes? Creo que sus días ya están contados, se lo digo para que se haga a la idea y se resigne, la vida es así. Hay que tener conciencia de lo que hacemos, todo tiene sus consecuencias. Lo lamento por usted y sus hijas, que no tienen la culpa de su mala cabeza.
-Dios mío, pero ¿este hombre se ha vuelto loco? ¿no piensa en nosotras, en él? padre, se lo suplico, tiene que ayudarnos, ayudarle a salir. Usted tiene mucho poder con los militares, por favor.
(Generosa se derrumba en un llanto desesperado).
-Hermana, no puedo hacer nada, es muy grave lo que hizo a pesar de ser un buen hombre como usted dice, pero no tiene cuidado de sus actos y palabras, que ofenden al gobierno. No puedo interceder. Lo siento.
-Padre, por favor, piense en mis hijas, solamente en ellas. ¿Qué será de ellas? cualquier hombre mezquino se casará con ellas aprovechando la falta de su padre, sabe como funciona todo. La mujer no tiene ningún valor sin hombre al lado, y ellas no van a tener a su padre, le privan de él. Por favor padre. Se lo ruego, inténtelo.
-Está bien, hija, al menos hablará bien de la familia, intercederé. No se haga ilusiones, no creo que consiga nada de lo que me pide. Es muy grave lo que hizo. Vaya a su casa y descanse, pase el día con sus hijas y cuide de ellas. Es su misión.
-Gracias padre, espero noticias suyas. Gracias, se despide llorosa, pero con algo de esperanza mezclada con la rabia de saber lo que Clemente hizo.
Pasan los meses, y cada domingo Generosa habla con el párroco en el confesionario, esta vez trae algo de esperanza a la pobre mujer, muy delgada y sumida en la tristeza.
-Hermana, traigo algo de esperanza. Si promete que no lo vuelve a hacer, que deja sus ideales y que llevará una vida ejemplar, le dejarán libre en unos días, justo cuando hace 2 años que fue encerrado.
-Dios mío, usted es una gran persona, le estoy agradecida toda la vida. Yo misma vigilaré que no vuelve a las andadas y que no se mete en ninguna historia rara. Se lo juro. Hoy vuelvo a ver la luz.
-Vaya tranquila, hermana, pronto estará de vuelta con ustedes. Me ha costado mucho convencerles y sobre todo convencerle a él para que de el brazo a torcer. Pero después de varias charlas, Clemente promete hacer todo lo que le piden. Y en esas estamos, pronto vuelve a casa, sano y salvo. A punto estaba de perder la vida.
-Gracias padre, mil gracias. Nunca podré agradecerle tanta bondad. Es usted una persona con el alma muy grande. Dios le permita vivir muchos años y le de una vida plena.
-Nada, hermana, vaya con Dios. Quedamos así. Esto llega a su fin, y para bien.

Generosa, loca de contenta, llega a casa y da la buena nueva a sus hijas, lo que hace este domingo un día maravilloso y alegre. Aunque hasta que le vea llegar sano y salvo, tiene sus dudas internas que aplaca con las risas y cariño de Carmen y Julia, su auténtica fuerza durante estos dos años.

Pasan 5 años, ya la historia de Clemente olvidada, tres años desde su vuelta a casa, y las cosechas a punto de recogerse, un buen año por las altas temperaturas y el agua abundante por estos terrenos.
Generosa no deja de vigilar, con cautela, lo que hace Clemente al volver del campo. Sabe que sus ideales son muy fuertes, y pone en duda que se haya olvidado de todas su "fanatismo".
Mientras recoge la vajilla lavada del fregadero para secarla y guardarla, con todo el esmero, ve que su marido se levanta de la siesta al poco de ir a acostarse, ni 15 minutos estuvo Clemente recostado.Con mucha sutileza va tras él para ver qué hace, le parece muy raro que no descanse más tiempo. No es lo habitual.
Clemente avanza por la puerta de la cocina, sale por el portal pequeño que da al camino. Desde ahí se dirige al taller y lo ve venir con un bote de pintura y una brocha. Ella, incrédula, permanece escondida para ver qué pretende su marido, hombre de grandes hazañas con trágicos resultados.
El hombre coge la escalera, y por la parte de afuera de la casa, donde sabe que ella no le vería desde la ventana, sube al tejado y comienza a pintar un trozo de la pared, la parte más alta que da al camino de paso. Ella, perpleja, sin mediar palabra, se abalanza sobre la escalera y como loca presa de los nervios, empieza a zarandear la escalera de un lado a otro, como poseída por un demonio.
-Mujer, ¿Qué haces? ¿estás loca? suelta la escalera, me vas a tirar, estás muy loca.
-¿loca? tú no sabes lo que es una mujer loca, criando dos hijas, durante dos años, sola, llorando día y noche, suplicando al cura para que te soltase...tú no te haces una idea de lo que puede hacer una loca como yo al verte ahí arriba repitiendo la hazaña de hace 5 años (Generosa zarandea la escalera a uno y otro lado, cada vez con más fuerza, hablando entre gritos, como poseída por un demonio).
-Suelta la escalera, suelta, me bajo, me bajo, No hace falta que te pongas así. Por favor, para.
-¿Tienes miedo a una loca que zarandea la escalera? a ti te voy a dar yo medicina de la buena. Baja ya, y guarda la pintura porque como vuelvas a hacer algo así y quieran encerrarte, no hace falta que te lleven, ya te mato yo. Eres un loco sin remedio.

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"Las andaduras de este hombre forman parte de la historia del pueblo. Más tarde se afilió al PCE tal y como era su deseo cuando los partidos dejan de ser clandestinos y surge la democracia, tras largos años de dictadura. Hoy en día, su nieta sigue algunos de sus pasos, no en política pero sí en la defensa de los derechos. Trabaja en un Sindicato Nacional como asesora laboral y recuerda con cariño las hazañas de ese abuelo que años mas tarde le contó su madre, Carmen. Un pequeño homenaje a todos los personajes de este relato y la reivindicación de derechos"

martes, 2 de mayo de 2017

“ Una profesora más”


Elena da su conferencia en el colegio cada martes. Es la psicóloga que enseña al alumnado mediante diapositivas, vídeos, redes sociales. Ellos, al principio, piensan que será el típico tostón de charla, de esas que te provocan bostezos que no puedes contener.

Cada martes la expectación va creciendo. Su voz alegre y desenfadada, casi melódica, no deja a nadie indiferente. Es una mujer de recursos: propone obras teatrales, recitales de poesía, etc. Pretende que los alumnos participen en todo momento.  

Hoy el tema es la integración de las personas a través de la no discriminación: sea racial, religiosa, económica, de género, etc. Habla sobre las capacidades de las personas y de las formas de integración. Se abre un debate:

- ¿Cómo podemos ayudar a que se integre un niño con discapacidad?  Por ejemplo, un compañero de clase, (pregunta Elena).

- Ayudándolo a llegar hasta clase, indicarle los escalones, o apartarle de peligros. (Dice Vicente, cargado de razones).

-Muy bien Vicente, pero falta un detalle: “las formas”. Las personas con discapacidad tienen una sensibilidad muy fuerte. Perciben las cosas a través de las emociones que les transmitimos. ¿A dónde quiero llegar con esto? que debemos ayudarles sin hacerles sentir inútiles, inferiores al resto de los alumnos o personas del centro, también del exterior. Valoradlos como cualquier otro alumno que posea todas sus capacidades. La integración es la finalidad, hacerle sentir bien consigo mismo y los demás es el medio.

¿Y si un niño/a es sordomudo/a? ¿Cómo le ayudamos? Se hace un silencio, se miran entre sí, miran a la profesora… parece misión imposible Tras un largo rato preguntando a los niños, se levanta Pedro y responde:

-Profe, si le hablo de frente puede leer mis labios y entenderme, sin dejar de mirarle a los ojos, para hacer que se sienta bien.

-Cierto Pedro, es correcto. Pero, si el niño/a sabe comunicarse por signos, puede sentirse inferior. Podríamos pasarnos a su nivel, por ejemplo, y aprender los compañeros el lenguaje de signos, así somos solidarios y se sentirá integrado, ¿qué decís?


La cara de los niños/as es todo un poema. Elena sabe hacerles buscar sus propias soluciones haciendo que se integren a través de la participación.


El martes de la semana que Elena acude a diálisis (está en espera de un transplante de riñón), los alumnos la echan de menos.

Ella acude al hospital con la esperanza de volver a ser independiente y dejar la máquina que la mantiene activa; ellos son el motor, movido por las emociones que la mantienen viva.

Todavía no conocen su grave enfermedad porque no lo ha confesado. Siente el deber de dar ejemplo de integración, ser una profesora más, sin saber que ellos ya no la consideran así.
jueves, 9 de abril de 2015

“CHASPURREADO”


Javier y Ariadna quedan para cenar en una cita aplazada desde hace tiempo.Una copa de vino,  entre risas, y ya van por el segundo plato, típico del lugar. Entre miradas cómplices, la noche se alarga.
Lo aplazado cobra vida en este iluminado restaurante decorado con estilo Vintage. Javier sabe como conquistar a las mujeres, tarde o temprano suspiran por él.

Ariadna alaba el "Chaspurreado" y siente curiosidad por la receta de este plato del que tanto ha oído hablar a Javier. Éste, intenta detenerla pero ya es tarde, Ariadna alcanza al camarero en unos segundos.

_ Dígame, ¿Cómo es la receta del 2º plato?

_ ¡Señorita, no puedo!

_Por favor, si no se va a enterar nadie, es simple curiosidad

_ ¡No puedo, es tradición del restaurante y del pueblo, no siga preguntando por favor!

_ No me voy de aquí sin saberlo...seguro que si lo busco en internet lo averiguo. Hoy en las redes sociales está todo.

_Vaaaale, está bien, luego no lo comente, me juego el puesto. Se llama “Chaspurreado” porque el chef bebe el adobo, lo guarda en la boca y salpica por encima  los alimentos mientras se están asando a fuego vivo, eso hace que las brasas se apaguen suavemente. El adobo a temperatura ideal y...

_¿Qué bebe qúé? ¡Oh, no puede ser!

¡Srta. espere, aún no le conté todo…espere!

_¡Oh, chaspurreado! ¡chaspurreado! Con la mano en la boca, corre hacia el baño gritando la palabra maldita.

 Javier, que se saltó el segundo plato, se ríe a carcajadas viendo la escena desde la mesa.
La cita no cuaja, pide la cuenta y espera "la tormenta" de Ariadna sentado en su flamante Ferrari. 


Rosa B.G.

jueves, 19 de febrero de 2015

Poema a la vida

Un poema a la vida














Hoy escribo un poema a la vida,
al que ríe, al que llora y al que canta,
escribo juntando letras,
mientras busco la rima.

Hoy le escribo al tiempo, a los días,
las horas, los minutos que pasan,
escribo al que espera,
y al que parte, en su ida.

Hoy le escribo a la simpatía,
la tristeza, y las letras me acompañan,
escribo para el que crea
con arte y se inspira.


Hoy escribo para el que envidia,
el indiferente, y el que alcanza
todas sus metas,
para el que no se decida.

Hoy escribo con soltura, sin prisas
con la única esperanza
de que se entiendan
las letras de mi poesía.

Hoy escribo al sueño, la rutina,
y tejo con  palabras,
que en mis labios se enredan
sin querer decirlas.

Hoy escribo a la melancolía,
al que teme, al que ama,
al que siempre pierde
al que se queda en la orilla.

Hoy escribo a la valentía
al que desgasta el alma,
al que no miente
por esconder la cobardía

Escribo a la noche y al día
y a la luz de la mañana,
escribo entre papeles
que se tiñen de tinta.

Y con cada uno de estos versos
he llenado las letras de VIDA

Rosa B.G (C)






jueves, 23 de octubre de 2014

En su compañía


Con mi media naranja paso mucho tiempo. Ella conoce la importancia de mis deseos por su delicioso néctar que resbala por mis labios. Esa piel rugosa que acaricio entre mis largos y delicados dedos como tantas otras veces después de cenar o incluso cualquier hora nos parece perfecta para el acto.
Sobre la mesa de la cocina, en el coche de vuelta a casa del trabajo, en el patio de casa, en la azotea con esas estupendas vistas, aún a expensas de ser visto.
La voy saboreando poco a poco para que me quede su esencia, y apreciar cada rasgo de su piel cuando voy viendo su interior en todo su esplendor hasta llegar al momento cumbre: la reparto en gajos, y uno a uno los voy introduciendo en mi boca.
­
_ ¡Corten! gritó el guionista. A ver si ponemos mas interés en el tono de los personajes porque más que un anuncio de naranjas erótico me parece una película de los años 70 con dos rombos en la pantalla censurando. Poned más entusiasmo. ¡Repetimos, venga!























martes, 7 de octubre de 2014

El nuevo empresario


Imagen de internet 












En este enorme y acondicionado despacho
habitan papeles y otros materiales de oficina
abrimos la puerta y ¿Qué nos encontramos?
un señor de corbata y camisa muy fina.
En la mesa de juntas igual se toma un gazpacho
como se reúne con personas muy decididas
firma entre potaje de lentejas y garbanzos
el mafioso contrato de la nueva piscina.

Un señor no muy corriente, bastante gabacho,
que habita su traje con mas de dos vidas
como si no existiera la noche o el descanso
al sentarse a la mesa de todo se olvida.

Llega una dama y pregunta al secretario,
que pase, la conozco de toda la vida
se ve que el tema hoy no es de trabajo
 la joven entra despacio, casi de puntillas

Buenos días, aquí estoy don Eustaquio,
no me esperaba, eso ya me lo temía,
vengo a terminar lo que empezamos
en la noche que le dejé en comisaría
yo me callo todos sus sucios trapos
a cambio de tener una buena vida.


-Uy, pero si en eso ya estamos
sabes que eres por mi querida
tú sabes mucho de mis engaños
tu conoces mi vertiginosa vida.
No sé porque hablas con rodeos
pideme lo que quieras, Casilda
cojo la chequera y nos vamos,
a comer, bailar y lo que me pidas

-Eustaquio, no te hagas el despistado,
a mí no me vengas con esas prisas,
sabes de sobra que habíamos quedado
para cobrar mi parte de la piscina,
que para eso me he conquistado,
a ese señor, un hombre altas miras,
si se entera que le hemos engañado
te veo vendiendo churros en la esquina.

-Cálmate Casilda, ese está encarcelado,
le echan las culpas de la dichosa piscina,
y nosotros como ya hemos cobrado
estamos tranquilos, y disfrutando la vida.
Fue muy buena tu coartada del baño,
esa puso en la investigación la guinda
ahora el caso pasará a secreto sumario,
salimos inocentes, libres de toda pesquisa.


-Ay, Eustaquio, que mal estás informado,
si me llaman y suelto lo que sé, ¿te imaginas?
no soy tan tonta como para quedar esperando
que me pases el dinero, porque todo es mentira
sé que tienes a otras esperando el resultado
de tu hazaña, a mí me espera la despedida.
Yo que tú, tendría mucho cuidado,
que te puedo dar la misma medicina.

(Así acaba la historia de don Eustaquio
que solo pensaba en la avaricia,
ese día le dieron vino hasta caer borracho
amaneció sin ropa, ni chequera, ni vida).


Rosa.

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sábado, 30 de agosto de 2014

Manolo



Manolo termina su Vodka sentado sobre el taburete al fondo de la discoteca. Ve pasar a las chicas en grupos hacia el baño riéndose a carcajadas y sospecha que es por sus  orejas que aumentan de tamaño y sus manos tan peludas.
Las uñas de los pies rebasan el zapato como garras y los dientes le sobresalen un poco hacia fuera, cada vez más. Los ojos son tan grandes que asustan al más tranquilo.
Mira a un lado y otro de la barra como buscando a alguien o algo, no sabe lo que quiere.
Temeroso, baja la cabeza, como quien esconde un misterio, sobre todo esta noche de luna llena. El sueño se apodera de él.



Añadir leyenda


Al despertar, encuentra su cuerpo extendido sobre dos taburetes, le pica todo, retira la máscara y deja de ser el mismo que anoche ventiló tanto vodka que no sabe ni donde está. Este disfraz de hombre lobo no es para mí, dice cansado, con cara de no haber disfrutado.

A mí siempre me dicen que durante la luna llena la gente actúa de modo diferente, pero creo que es un mito legendario. Nada que ver con Manolo en la fiesta de disfraces del pueblo.



Publicado en http://estanochetecuento.com/manolo/ para el concurso de "Noche de luna llena". Mes de Agosto.

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lunes, 25 de agosto de 2014

"A la bella flor "


Te fuiste un día de Diciembre
dejando un largo silencio,
como quien se va para siempre
como a quien se lleva el tiempo.
Te busco entre tanta gente,
pero ya nunca te encuentro,
aprendí que nada es eterno
que tu ida es fría y duele.
Y después del largo invierno
mi alma sigue cubierta de nieve.

Te envío cartas llenas de besos,
aunque nunca hasta ti lleguen,
sé que ahí no llega el correo
las escribo por si un día las lees.
Y veo tus rosas de terciopelo,
de tus añorados jardines,
donde con una flor en el pelo
me cantabas "los quince abriles"
ay madre, cuanto te quiero,
bella flor, a donde te fuiste?

Como seguir sin tu consejo
en los momentos más difíciles,
y como vencer esos miedos
que en la vida siempre existen.
Estabas en un camino ciego,
donde los días eran grises,
Dicen que te has ido al cielo
y que desde allí nos sigues.


Ay bella flor, cúanto te quiero,
ay madre, cuánto me diste!


Rosa BG
Agosto 2014 (C)

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martes, 4 de marzo de 2014

"Si llueve que llueva"






El tiempo en Galicia está despreocupado estos meses. Llueve desde noviembre. Bárbara cruza la calle, sortea los charcos.
Mirando escaparates, se ve sorprendida por dos chicos caminando tras ella.
Al principio no hace caso, hasta que a la altura de la farmacia, percibe que es ella el motivo de la charla:
_¿Por qué mi madre no me colgó por los brazos en el balcón?¿ por qué no me habrá estirado al nacer? ¡Eso no es una mujer, es un monumento! ¡Quién escala esa torre!
_Calla, que esa mujer es mucho para ti, ¿a dónde vas tú si no le llegas ni al ombligo?
_ No le llego ni a la cintura pero hoy veo que los monumentos andan...

Mientras hablan cae una gran tormenta y corren hacia la primera cornisa para abrigarse. Al llegar, se encuentran con Bárbara, sonriente. Se hace un silencio casi eterno al tenerla tan cerca, no articulan palabra.
Ella, con mucha ironía, rompe el silencio:
_¡Las torres altas también se mojan! ¿o no? Y a vosotros, ¿os dejan salir solos a la calle siendo "tan pequeños"?

Los dos chicos rompen a carcajadas. Bárbara se une al momento.
Bajo la tormenta intercambian los teléfonos. Ni la altura, ni la lluvia son obstáculos.

Rosa.
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lunes, 9 de diciembre de 2013

El 23 no es Navidad...



Ángela se acerca a la puerta grande, la nº 23.
A lo lejos suenan villancicos, el aire frío congela ese tórrido almacén de emociones que fue su corazón.Su gorro de lana, recogido en los despojos de una tienda del callejón 23. La bufanda, que es un regalo de hace años y que no puede olvidar por muy gélido que esté el motor que la mantiene viva.
En su mente, visualiza su vida en diapositivas, como sucede cuando te vas a morir: un túnel donde ves una luz al final. Las imágenes se detienen un rato en los 23 años donde sí hubo una luz pero la vida apagó cada bombilla que pudiera adornarla, quedando calles oscuras y noches bajo cartones, tristeza y soledad.
A la puerta del comedor social, alguien la toma de la mano. Una voz masculina bajo el uniforme de voluntariado de la ONG:
_¡No quedes ahí fuera! somos una familia, es navidad, todos tenemos derecho a vivirla, ¿no crees?

Ángela siente luz en su corazón, que deja de ser un iceberg y su alma cada vez menos pequeña. Los ojos de Daniel aparecen por Navidad, como veintitrés mil veces lo hubiese deseado... ahora hay mucho que contar.
Hoy es 24, Navidad, aunque el 23 sea su número de la suerte.

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Rosa Barrera

sábado, 23 de noviembre de 2013

LA RESPUESTA DE LA PRINCESA


Despedida de la princesa 



Estimados príncipe, poeta
y pintor de sueños,
aquí traigo la respuesta
y pongo fin a vuestros desvelos.
No es réplica, ni sonora queja
lo que convertisteis en un duelo.
Os perdisteis por andar a ciegas
creando vuestro propio cuento.

Desde hace mucho tiempo
hay príncipes y princesas
que habitan los cuentos
viviendo entre promesas.


Luego están los pensamientos
que transmiten los poetas
que a través de los versos
un mundo paralelo inventan.
Están  pintores de sueños,
que plasman la belleza.
Y yo vengo diciendo,
 propongo una idea
dedicad vuestro talento
a la mujer que os quiera
que os cautive por dentro
y no solo por fuera.

Para el príncipe apuesto,
la chica de la realeza.
La musa de los vientos.
para el sensible poeta
y la amiga verdadera
para el pintor de sueños.

Para la que no quiere ser princesa
dejadla con sus pensamientos,
mientras agotáis vuestra espera
dejad que decida y sea ella
la que encuentre en el silencio
la mejor de las respuestas.
Hay que darle tiempo al tiempo
para que pueda ser sincera.

Quizás no quiera ser princesa.

http://cornerofheaven1.blogspot.ro/





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miércoles, 23 de octubre de 2013

El pintor de sueños... habla a la princesa


Estimada princesa
aquí llega el pintor
a dar la respuesta
a tan rara situación.
Busco en mi paleta
los colores del amor
y borrar la tristeza
que hay en tu corazón.

Se ve que la nobleza
no es tu ilusión,
y se ve que el poeta
cuenta su versión.
No creas en promesas
y busca en la razón
no creas en ofertas
ni en saldos de amor

El que bien te quiera
respetará tu decisión
y que se quede fuera
si la respuesta es NO.
Cada palo aguante su vela


cada uno con su dolor.
Que renuncie a tu belleza
que acepte tu adiós.

Yo te ofrezco la belleza
de los colores y del amor
traigo pinceles y paleta
traigo encendida la pasión
dibujo las flores frescas
que adornan tu balcón
son para ti linda princesa
las traigo con devoción.


Ya habitas mi cabeza
ganaste mi corazón
quiero pintar las estrellas
y quiero ser tu pintor
dibujando la luna llena
llenar la noche de color
para dárte a ti, princesa.
un cielo lleno de fulgor.

Para ti todo es quimera
y para mí eres la razón
para el príncipe la nobleza
es su única función
para el poeta  los poemas
y yo, doy a tu vida color.
Decide con entereza
y hallarás la decisión.

No dejes que te convenzan
con versos, ni narración,
no te dejes llevar por riquezas
ni palacios, ni ostentación
que tu solo eres la princesa
del que gane tu corazón


Busca desde la quimera
en las palabras del escritor,
buscan dentro del poema
si vale la pena ese amor.
Y el príncipe de la nobleza
tan astuto como soñador
te mostrará sus riquezas
para demostrarte su amor.

Yo no poseo tierras,
ni palacios, ni ostentación
solo poseo mi paleta
mis colores y mi pasión
pintar es mi vida entera
quererte a ti mi devoción
por eso te pido princesa
que me elijas, por favor.


Que se acabe la espera
que me quedo sin color
y eso no es señal buena
si le pasa a un pintor,
que por las noches sueña
con dibujar tu corazón.
No quiero pintar sirenas
solo quiero darte mi amor.

No quiero cambiar tus ideas
no soy el indicado, ni la ocasión,
tan solo quiero que entiendas
lo que me produce tu amor.


Rosa B.G.
(c).





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lunes, 14 de octubre de 2013

Habla el poeta a la princesa...




Mi querida princesa
que estás desencantada
de la falsa promesa
que se vuelve rana.
El príncipe te espera
en la carroza dorada
yo solo soy poeta
no te puedo dar nada.

No ves la quimera
esa historia inventada
eres la última estrella
que ilumina mi ventana
en las noches de primavera
la musa que me acompaña
con tu sonrisa hechicera
con tu dulce mirada.

No sé si eres sincera
aunque juegas con ventaja
por ser una princesa
por ser una gran dama
Me pierde la pereza
me refugio en la desgana
vivo con entereza
esta historia de la nada

Me pierdo en tu belleza
sin hallar esperanza
pues no poseo riquezas
pero te ofrezco mi alma
mis versos, mis poemas,
mi pluma no es de plata
es del pájaro que no vuela
porque rompiste sus alas

Sin aires de nobleza,
y sin caprichos de hada
resuelve con franqueza
esta doble encrucijada:
¿quieres a este humilde poeta
o al príncipe de hojalata?
no me digas que te lo piensas
porque el tiempo se acaba.

Búscame princesa encantada
y hallarás al franco poeta
al que en verdad te ama
al que siempre te espera
 ni castillos, ni fachadas
solo amor, letras y poemas.



Te habla el poeta...
en las noches y las mañanas.

Rosa Barrera

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viernes, 27 de septiembre de 2013

"A la princesa altanera"

Os dejo esta nueva entrada que es la respuesta del príncipe a la princesa, a la poesía anterior titulada "No me llames princesa". 

Se te ve princesa orgullosa,
y con mucha altanería,
crees que con su fina prosa
el poeta llenará tu vida.
Te equivocas, hermosa
se te ve muy altiva,
solo te sientes dichosa
porque te escribe poesía
Serás su musa esplendorosa
su lírica mejor esculpida
quizás mas tarde su esposa
pero jamás única en su vida.

Tu poeta no te hará dichosa,
y tendrás la más triste dicha
mientras vuela cual mariposa
de flor en flor, te sentirás herida
y no habrá poesía maravillosa,
que cure esa gran desdicha.
recordarás este príncipe, poca cosa,
que te quiso como a una amiga
que te cuidó como una rosa
que te dio parte de su vida
y que yacerá bajo una losa
al haber pasado a mejor vida.
por esta dulce causa amorosa
en la que no halló salida,
ante una dama tan caprichosa,
que le condenó en vida.

http://cornerofheaven1.blogspot.ro/
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Rosa Barrera


viernes, 13 de septiembre de 2013

Un amor entre letras



Enseguida congeniaron, se encuentran cada noche en el Chat de la radio. Sus palabras cortan el silencio. Llegan las 23.00 horas, su cita diaria, se saludan y coquetean hasta el amanecer.
Una noche, Amaranta falta a su cita y Path queda desconcertado. 
Sigue trabajando, triste, esperando. Como el que espera una disculpa, una explicación convincente.

En la oficina de la becaria, paralela a la suya, se oye un fuerte estruendo, una silla que se cae…un grito desesperado hizo eco en toda la redacción de la radio.

Van todos corriendo.
Asun, la becaria nueva, se desmayó. Intentan reanimarla, pero nada pueden hacer ya por su vida. Path entra para ver de cerca lo ocurrido, y presiente lo peor. 
Esperan por el juez para el levantamiento del cadáver, la tapan con una chaqueta para evitar la dura escena.
De repente, Path grita: noooo, no puede ser! Apaga el ordenador y sale gritando, aunque nadie entiende su comportamiento, porque ni siquiera la conocía.
Huye sin saber a donde, pensando en lo que leyó antes de apagar el ordenador:

Amaranta: Hola Path, ¿cómo estás?..(mensaje sin enviar).. 23.00 horas


Un mensaje que nunca llegó a su destino. Un amor imposible. 


Rosa Barrera
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martes, 10 de septiembre de 2013

Amor de ida y vuelta

Microrelato 



Cada día te veo pasar y se me llena el alma de alegría. Tantas veces pasas por mis manos, tantos momentos en los que te voy desgastando. Siento  que ya no estés aquí conmigo, haciéndome compañía tan a menudo como antes.

Te miro y toco suavemente, como cuando de niña mi madre te paseaba de un lado para otro, sin entender por qué. Ahora, en cambio, entiendo lo que ella me decía: "hija, en la vida pasan muchos de estos por tu lado, a veces se van sin darte cuenta a otras manos, déjalos ir, lo que no está de ser para ti, que se vaya cuanto antes, menos sufres"

Si todos te manosean, vas de aquí para allá, ¿Qué atractivo puedes poseer ya para mí? quizás eso te haga cruelmente irresistible…no lo sé. 
¡Maldigo la hora en que llegaste a mí!

Esta mañana te utilizo como pocas veces, para dejar que te vayas cuanto antes y no sufrir al no sentirte mío. Vestido de ese color lila, imponente, con esas estrellas que te rodean y ninguna de ellas soy yo.

Cierto, te veo pasar y te dejo ir, en silencio, con ganas de tenerte solo para mí, pero no importa, no eres más que un billete, un mísero y atractivo billete de quinientos euros. Alegrarás otras vidas a la vez que romperás más corazones. En épocas de crisis, la salud es lo más importante. No se consuela quien no quiere.

Rosa B.G

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martes, 3 de septiembre de 2013

Relato adaptado ... "Cena para dos"

Hola os dejo este mini relato que es la adaptación al concurso de relatos "Esta noche te cuento" que en este mes de Septiembre va relacionado con el tema "Volver". Si os apetece, podéis pasaros a leerlo y dejar vuestros comentarios que se agradecen.
Es el primer concurso al que me presento y tener que adaptar el texto a tan sólo un máximo de 200 palabras me ha costado bastante ya que tenía más del doble. Pero las bases así lo exigen.

Lo importante es participar, como suele decirse.

Un saludo.
Rosa.



viernes, 23 de agosto de 2013

No me llames princesa...



Un poema escrito por ella, la que no quiere ser princesa...solo musa del poeta.


en el minuto 5 en adelante aproximadamente Radio Villegas 





No quiero ser princesa
quiero ser la musa
del amigo poeta.
Habitar en su pluma, 
escarbar su conciencia
en las noches oscuras
en tardes de niebla.

Y al apartar la bruma 
ser la dulce sirena
que cante bajo la luna
en la noche risueña,
en la noche oscura.
notar su presencia
negando mi locura.


No quiero riquezas,
ni  anhelo fortunas
quiero habitar poemas,
volver a mi cuna
y preparar la cena
con mucha soltura
mezclando especias.


Ir en su maleta viajera,
donde los sueños suman
un mundo de letras
y  tiernas aventuras
no ser esclava de riquezas.
ser al pintor la pintura
y el verso de los poetas.


Tengo mudas suturas
que forman una vida entera
una vida de falsas alturas
y de dulces quimeras
no quiero príncipe azul ni realeza
que destiñe, que se muda
ni jaula dorada llena de promesas


no quiero una vida de ataduras
no quiero pasear en calesa
prefiero un paseo bajo la luna
sin los besos que me tensan
porque el amor que perdura
es aquel que se alimenta
y hoy te digo,con mi herida abierta


No me llames princesa...










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