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Mi afición por las letras me ha traído hasta aquí para crear este espacio donde compartir. Todas las publicaciones tienen derechos de autor ©
jueves, 9 de abril de 2015

“CHASPURREADO”


Javier y Ariadna quedan para cenar en una cita aplazada desde hace tiempo.Una copa de vino,  entre risas, y ya van por el segundo plato, típico del lugar. Entre miradas cómplices, la noche se alarga.
Lo aplazado cobra vida en este iluminado restaurante decorado con estilo Vintage. Javier sabe como conquistar a las mujeres, tarde o temprano suspiran por él.

Ariadna alaba el "Chaspurreado" y siente curiosidad por la receta de este plato del que tanto ha oído hablar a Javier. Éste, intenta detenerla pero ya es tarde, Ariadna alcanza al camarero en unos segundos.

_ Dígame, ¿Cómo es la receta del 2º plato?

_ ¡Señorita, no puedo!

_Por favor, si no se va a enterar nadie, es simple curiosidad

_ ¡No puedo, es tradición del restaurante y del pueblo, no siga preguntando por favor!

_ No me voy de aquí sin saberlo...seguro que si lo busco en internet lo averiguo. Hoy en las redes sociales está todo.

_Vaaaale, está bien, luego no lo comente, me juego el puesto. Se llama “Chaspurreado” porque el chef bebe el adobo, lo guarda en la boca y salpica por encima  los alimentos mientras se están asando a fuego vivo, eso hace que las brasas se apaguen suavemente. El adobo a temperatura ideal y...

_¿Qué bebe qúé? ¡Oh, no puede ser!

¡Srta. espere, aún no le conté todo…espere!

_¡Oh, chaspurreado! ¡chaspurreado! Con la mano en la boca, corre hacia el baño gritando la palabra maldita.

 Javier, que se saltó el segundo plato, se ríe a carcajadas viendo la escena desde la mesa.
La cita no cuaja, pide la cuenta y espera "la tormenta" de Ariadna sentado en su flamante Ferrari. 


Derechos de autor:(c)

jueves, 19 de febrero de 2015

Poema a la vida

Un poema a la vida





















Hoy escribo un poema a la vida,
al que ríe, sueña, llora y canta,
escribo solo juntando letras,
mientras busco delicada rima.

Hoy le escribo al tiempo, los días,
las horas, los minutos que pasan,
escribo al que tanto espera,
y al que parte, al viajero en la ida.

Hoy le escribo a la simpatía,
la tristeza, y las letras me acompañan,
escribo para el artista que crea
que con arte se inspira.


Hoy escribo para el que envidia,
el indiferente, y el que alcanza
las soñadas metas,
para el que no se decida.

Hoy escribo despacio, sin prisa
con la única esperanza
de que se entiendan
las letras de mi poesía.

Hoy escribo al sueño, la rutina,
y tejo con  palabras,
que en mis labios se enredan
sin querer decirlas.

Hoy escribo a la melancolía,
al que teme, al que ama,
al que siempre pierde
al que siempre gana.

Hoy escribo a la valentía
al que desgasta su alma,
al que nunca miente
por esconder la cobardía

Escribo a la noche, al día
y a la luz de la mañana,
escribo y entre papeles
que se tiñen con tinta.

Y con cada uno de estos versos
he llenado las letras de VIDA

Derechos de autor:(c)






jueves, 23 de octubre de 2014

En su compañía

 Con mi media naranja paso mucho tiempo. Ella conoce la importancia de mis deseos por su delicioso néctar que resbala por mis labios. Esa piel rugosa que acaricio entre mis largos y delicados dedos como tantas otras veces después de cenar, cualquier hora nos parece perfecta para el acto.

Sobre la mesa de la cocina, en el coche de vuelta a casa del trabajo, en el patio de casa, en la azotea con esas estupendas vistas, aún a expensas de ser visto.

Voy disfrutando poco a poco su esencia para apreciar cada rasgo de su piel; cuando saboreo el interior, en todo su esplendor, hasta llegar al momento cumbre: la reparto en gajos, y uno a uno los voy introduciendo en mi boca.

_ ¡Corten! gritó el guionista. A ver si ponemos más interés en el tono de los personajes porque más que un anuncio de naranjas rompedor, parece una película de los años 70 con dos rombos en la pantalla censurando. Poned más entusiasmo. ¡Repetimos, venga!


martes, 7 de octubre de 2014

El nuevo empresario















En este enorme y acondicionado despacho
habitan papeles y  materiales de oficina
abrimos la puerta ¿Qué nos encontramos?
un señor de corbata, camisa de tela fina.
En la mesa de juntas  toma el gazpacho
y se reúne con personas muy decididas
firma entre potaje de lentejas y garbanzos
el mafioso contrato de la nueva piscina.
Un señor nada corriente, bastante gabacho,
que viste su traje con mas de dos vidas
como si no existiera noche ni descanso
al sentarse a la mesa, de todo se olvida.

Llega una dama y pregunta al secretario;
¡que pase, la conozco de toda la vida!
Se ve que el asunto no es de trabajo
 la joven entra sigilosa, casi de puntillas

Buenos días, aquí estoy don Eustaquio,
no me esperaba, eso ya me lo temía,
vengo a terminar lo que empezamos
en la noche que le dejé en comisaría
yo escondo todos sus sucios trapos
a cambio de tener una buena vida.


-Uy, pero si en eso ya estamos
sabes que eres por mi querida
conoces muchos de mis engaños
y sabes de mi vertiginosa vida.
No sé porque hablas con rodeos
pídeme lo que quieras, Casilda
cojo la chequera y nos vamos,
a comer, bailar y lo que me pidas

-Eustaquio, no te hagas el despistado,
a mí no me vengas con esas prisas,
sabes de sobra que habíamos quedado
para cobrar mi parte de la piscina,
que para eso me he conquistado,
a aquél hombre de altas miras,
si se entera que le hemos engañado
venderás churros en la esquina.

-Cálmate Casilda, ese está encarcelado,
le echan las culpas de la dichosa piscina,
y nosotros como ya hemos cobrado
estamos tranquilos, y disfrutando la vida.
Fue muy buena tu coartada del baño,
esa puso en la investigación la guinda
ahora el caso pasará a secreto sumario,
salimos inocentes, libres de las pesquisas.


-Ay, Eustaquio, que mal estás informado,
si me llaman y suelto lo que sé, ¿te imaginas?
no soy tan tonta como para quedar esperando
que me pases el dinero, porque todo es mentira
sé que tienes a otras esperando el resultado
de tu hazaña, a mí me espera la despedida.
Yo que tú, tendría mucho cuidado,
que te puedo dar de la misma medicina.

Así acaba la historia de don Eustaquio
que solo pensaba en la avaricia,
ese día le dieron vino hasta caer borracho
amaneció sin ropa, ni chequera, ni vida.



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sábado, 30 de agosto de 2014

Manolo



Manolo termina su Vodka sentado sobre el taburete al fondo de la discoteca. Ve pasar a las chicas en grupos hacia el baño riéndose a carcajadas y sospecha que es por sus  orejas que aumentan de tamaño y sus manos tan peludas.
Las uñas de los pies rebasan el zapato como garras y los dientes le sobresalen un poco hacia fuera, cada vez más. Los ojos son tan grandes que asustan al más tranquilo.
Mira a un lado y otro de la barra como buscando a alguien o algo, no sabe lo que quiere.
Temeroso, baja la cabeza, como quien esconde un misterio, sobre todo esta noche de luna llena. El sueño se apodera de él.



Añadir leyenda


Al despertar, encuentra su cuerpo extendido sobre dos taburetes, le pica todo, retira la máscara y deja de ser el mismo que anoche ventiló tanto vodka que no sabe ni donde está. Este disfraz de hombre lobo no es para mí, dice cansado, con cara de no haber disfrutado.

A mí siempre me dicen que durante la luna llena la gente actúa de modo diferente, pero creo que es un mito legendario. Nada que ver con Manolo en la fiesta de disfraces del pueblo.



Publicado en http://estanochetecuento.com/manolo/ para el concurso de "Noche de luna llena". Mes de Agosto.


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lunes, 25 de agosto de 2014

"A la bella flor "


Te fuiste un día de Diciembre
dejando un largo silencio,
como quien se va para siempre
como a quien se lleva el tiempo.
Te busco entre tanta gente,
pero ya nunca te encuentro,
aprendí que nada es eterno
que tu marcha es inminente
Y después del largo invierno
mi alma está cubierta de nieve.

Te envío cartas llenas de besos,
aunque nunca hasta ti lleguen,
sé que ahí no llega el correo
las escribo por si un día las lees.
Y veo tus rosas de terciopelo,
en tus añorados jardines,
donde con una flor en el pelo
me cantabas "los quince abriles"
ay madre, cuanto te quiero,
bella flor, a donde te fuiste?

Como seguir sin tu consejo
en los momentos más difíciles,
y como vencer esos miedos
que en la vida siempre existen.
Estabas en un camino ciego,
donde los días eran grises,
Dicen que te has ido al cielo
y que desde allí nos sigues.


Ay bella flor, cúanto te quiero,
ay madre, cuánto me diste!


Rosa BG
Agosto 2014 (C)

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martes, 4 de marzo de 2014

"Si llueve que llueva"






El tiempo en Galicia está despreocupado estos meses. Llueve desde noviembre. Bárbara cruza la calle, sortea los charcos.
Mirando escaparates, se ve sorprendida por dos chicos caminando tras ella.
Al principio no hace caso, hasta que a la altura de la farmacia, percibe que es ella el motivo de la charla:
_¿Por qué mi madre no me colgó por los brazos en el balcón?¿ por qué no me habrá estirado al nacer? ¡Eso no es una mujer, es un monumento! ¡Quién escala esa torre!
_Calla, que esa mujer es mucho para ti, ¿a dónde vas tú si no le llegas ni al ombligo?
_ No le llego ni a la cintura pero hoy veo que los monumentos andan...

Mientras hablan cae una gran tormenta y corren hacia la primera cornisa para abrigarse. Al llegar, se encuentran con Bárbara, sonriente. Se hace un silencio casi eterno al tenerla tan cerca, no articulan palabra.
Ella, con mucha ironía, rompe el silencio:
_¡Las torres altas también se mojan! ¿o no? Y a vosotros, ¿os dejan salir solos a la calle siendo "tan pequeños"?

Los dos chicos rompen a carcajadas. Bárbara se une al momento.
Bajo la tormenta intercambian los teléfonos. Ni la altura, ni la lluvia son obstáculos.



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lunes, 9 de diciembre de 2013

El 23 no es Navidad...



Ángela se acerca a la puerta grande, la nº 23.
A lo lejos suenan villancicos, el aire frío congela ese tórrido almacén de emociones que fue su corazón.Su gorro de lana, recogido en los despojos de una tienda del callejón 23. La bufanda, que es un regalo de hace años y que no puede olvidar por muy gélido que esté el motor que la mantiene viva.
En su mente, visualiza su vida en diapositivas, como sucede cuando te vas a morir: un túnel donde ves una luz al final. Las imágenes se detienen un rato en los 23 años donde sí hubo una luz pero la vida apagó cada bombilla que pudiera adornarla, quedando calles oscuras y noches bajo cartones, tristeza y soledad.
A la puerta del comedor social, alguien la toma de la mano. Una voz masculina bajo el uniforme de voluntariado de la ONG:
_¡No quedes ahí fuera! somos una familia, es navidad, todos tenemos derecho a vivirla, ¿no crees?

Ángela siente luz en su corazón, que deja de ser un iceberg y su alma cada vez menos pequeña. Los ojos de Daniel aparecen por Navidad, como veintitrés mil veces lo hubiese deseado... ahora hay mucho que contar.
Hoy es 24, Navidad, aunque el 23 sea su número de la suerte.

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Rosa Barrera

sábado, 23 de noviembre de 2013

LA RESPUESTA DE LA PRINCESA


Despedida de la princesa 



Estimados príncipe, poeta
y pintor de sueños,
aquí traigo la respuesta
y pongo fin a vuestros desvelos.
No es réplica, ni sonora queja
lo que convertisteis en un duelo.
Os perdisteis por andar a ciegas
creando vuestro propio cuento.

Desde hace mucho tiempo
hay príncipes y princesas
que habitan los cuentos
viviendo entre promesas.


Luego están los pensamientos
que transmiten los poetas
que a través de los versos
un mundo paralelo inventan.
Están  pintores de sueños,
que plasman la belleza.
Y yo vengo diciendo,
 propongo una idea
dedicad vuestro talento
a la mujer que os quiera
que os cautive por dentro
y no solo por fuera.

Para el príncipe apuesto,
la chica de la realeza.
La musa de los vientos.
para el sensible poeta
y la amiga verdadera
para el pintor de sueños.

Para la que no quiere ser princesa
dejadla con sus pensamientos,
mientras agotáis vuestra espera
dejad que decida y sea ella
la que encuentre en el silencio
la mejor de las respuestas.
Hay que darle tiempo al tiempo
para que pueda ser sincera.

Quizás no quiera ser princesa.

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miércoles, 23 de octubre de 2013

El pintor de sueños... habla a la princesa


Estimada princesa
aquí llega el pintor
a dar la respuesta
a tan rara situación.
Busco en mi paleta
los colores del amor
y borrar la tristeza
que hay en tu corazón.

Se ve que la nobleza
no es tu ilusión,
y se ve que el poeta
cuenta su versión.
No creas en promesas
y busca en la razón
no creas en ofertas
ni en saldos de amor

El que bien te quiera
respetará tu decisión
y que se quede fuera
si la respuesta es NO.
Cada palo aguante su vela


cada uno con su dolor.
Que renuncie a tu belleza
que acepte tu adiós.

Yo te ofrezco la belleza
de los colores y del amor
traigo pinceles y paleta
traigo encendida la pasión
dibujo las flores frescas
que adornan tu balcón
son para ti linda princesa
las traigo con devoción.


Ya habitas mi cabeza
ganaste mi corazón
quiero pintar las estrellas
y quiero ser tu pintor
dibujando la luna llena
llenar la noche de color
para dárte a ti, princesa.
un cielo lleno de fulgor.

Para ti todo es quimera
y para mí eres la razón
para el príncipe la nobleza
es su única función
para el poeta  los poemas
y yo, doy a tu vida color.
Decide con entereza
y hallarás la decisión.

No dejes que te convenzan
con versos, ni narración,
no te dejes llevar por riquezas
ni palacios, ni ostentación
que tu solo eres la princesa
del que gane tu corazón


Busca desde la quimera
en las palabras del escritor,
buscan dentro del poema
si vale la pena ese amor.
Y el príncipe de la nobleza
tan astuto como soñador
te mostrará sus riquezas
para demostrarte su amor.

Yo no poseo tierras,
ni palacios, ni ostentación
solo poseo mi paleta
mis colores y mi pasión
pintar es mi vida entera
quererte a ti mi devoción
por eso te pido princesa
que me elijas, por favor.


Que se acabe la espera
que me quedo sin color
y eso no es señal buena
si le pasa a un pintor,
que por las noches sueña
con dibujar tu corazón.
No quiero pintar sirenas
solo quiero darte mi amor.

No quiero cambiar tus ideas
no soy el indicado, ni la ocasión,
tan solo quiero que entiendas
lo que me produce tu amor.


Rosa B.G.
(c).





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lunes, 14 de octubre de 2013

Habla el poeta a la princesa...




Mi querida princesa
que estás desencantada
de la falsa promesa
que se vuelve rana.
El príncipe te espera
en la carroza dorada
yo solo soy poeta
no te puedo dar nada.

No ves la quimera
esa historia inventada
eres la última estrella
que ilumina mi ventana
en las noches de primavera
la musa que me acompaña
con tu sonrisa hechicera
con tu dulce mirada.

No sé si eres sincera
aunque juegas con ventaja
por ser una princesa
por ser una gran dama
Me pierde la pereza
me refugio en la desgana
vivo con entereza
esta historia de la nada

Me pierdo en tu belleza
sin hallar esperanza
pues no poseo riquezas
pero te ofrezco mi alma
mis versos, mis poemas,
mi pluma no es de plata
es del pájaro que no vuela
porque rompiste sus alas

Sin aires de nobleza,
y sin caprichos de hada
resuelve con franqueza
esta doble encrucijada:
¿quieres a este humilde poeta
o al príncipe de hojalata?
no me digas que te lo piensas
porque el tiempo se acaba.

Búscame princesa encantada
y hallarás al franco poeta
al que en verdad te ama
al que siempre te espera
 ni castillos, ni fachadas
solo amor, letras y poemas.



Te habla el poeta...
en las noches y las mañanas.

Rosa Barrera

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viernes, 27 de septiembre de 2013

"A la princesa altanera"

Os dejo esta nueva entrada que es la respuesta del príncipe a la princesa, 
a la poesía anterior titulada "No me llames princesa". 

(POEMA 2ª PARTE)

Se te ve princesa orgullosa,
y con mucha altanería,
crees que con su fina prosa
el poeta llenará tu vida.
Te equivocas, hermosa
se te ve muy altiva,
solo te sientes dichosa
porque te escribe poesía
Serás su musa esplendorosa
su lírica mejor esculpida
quizás mas tarde su esposa
pero jamás única en su vida.

Tu poeta no te hará dichosa,
y tendrás la más triste dicha
mientras vuela cual mariposa
de flor en flor, quedarás herida
y no existe poesía grandiosa,
que cure esa gran desdicha.
Recordarás este príncipe, poca cosa,
que te quiso como a una amiga
que te cuidó como una rosa
que te dio parte de su vida
y que yacerá bajo una losa
al haber pasado a mejor vida.
por esta dulce causa amorosa
en la que no halló salida,
ante una dama tan caprichosa,
que le condenó en vida.

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Rosa Barrera


viernes, 13 de septiembre de 2013

Un amor entre letras



Enseguida congeniaron, se encuentran cada noche en el Chat de la radio. Sus palabras cortan el silencio. Llegan las 23.00 horas, su cita diaria, se saludan y coquetean hasta el amanecer.
Una noche, Amaranta falta a su cita y Path queda desconcertado. 
Sigue trabajando, triste, esperando. Como el que espera una disculpa, una explicación convincente.

En la oficina de la becaria, paralela a la suya, se oye un fuerte estruendo, una silla que se cae…un grito desesperado hizo eco en toda la redacción de la radio.

Van todos corriendo.
Asun, la becaria nueva, se desmayó. Intentan reanimarla, pero nada pueden hacer ya por su vida. Path entra para ver de cerca lo ocurrido, y presiente lo peor. 
Esperan por el juez para el levantamiento del cadáver, la tapan con una chaqueta para evitar la dura escena.
De repente, Path grita: noooo, no puede ser! Apaga el ordenador y sale gritando, aunque nadie entiende su comportamiento, porque ni siquiera la conocía.
Huye sin saber a donde, pensando en lo que leyó antes de apagar el ordenador:

Amaranta: Hola Path, ¿cómo estás?..(mensaje sin enviar).. 23.00 horas


Un mensaje que nunca llegó a su destino. Un amor imposible. 


Rosa Barrera
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martes, 10 de septiembre de 2013

Amor de ida y vuelta

Microrelato 



Cada día te veo pasar y se me llena el alma de alegría. Tantas veces pasas por mis manos, tantos momentos en los que te voy desgastando. Siento  que ya no estés aquí conmigo, haciéndome compañía tan a menudo como antes.

Te miro y toco suavemente, como cuando de niña mi madre te paseaba de un lado para otro, sin entender por qué. Ahora, en cambio, entiendo lo que ella me decía: "hija, en la vida pasan muchos de estos por tu lado, a veces se van sin darte cuenta a otras manos, déjalos ir, lo que no está de ser para ti, que se vaya cuanto antes, menos sufres"

Si todos te manosean, vas de aquí para allá, ¿Qué atractivo puedes poseer ya para mí? quizás eso te haga cruelmente irresistible…no lo sé. 
¡Maldigo la hora en que llegaste a mí!

Esta mañana te utilizo como pocas veces, para dejar que te vayas cuanto antes y no sufrir al no sentirte mío. Vestido de ese color lila, imponente, con esas estrellas que te rodean y ninguna de ellas soy yo.

Cierto, te veo pasar y te dejo ir, en silencio, con ganas de tenerte solo para mí, pero no importa, no eres más que un billete, un mísero y atractivo billete de quinientos euros. Alegrarás otras vidas a la vez que romperás más corazones. En épocas de crisis, la salud es lo más importante. No se consuela quien no quiere.

Rosa B.G

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viernes, 23 de agosto de 2013

No me llames princesa (POEMA 1ª PARTE)




Un poema escrito por ella, la que no quiere ser princesa...solo musa del poeta.



No quiero ser princesa
quiero ser la musa
del amigo poeta.
Habitar en su pluma, 
escarbar su conciencia
en las noches oscuras
en tardes de niebla.
Y al apartar la bruma 
ser la dulce sirena
que cante bajo la luna
en la noche risueña,
en la noche oscura.
notar su presencia
negando mi locura.


No quiero riquezas,
ni  anhelo fortunas
quiero habitar poemas,
volver a mi cuna
y preparar la cena
con mucha soltura
mezclando especias.


Ir en su maleta viajera,
donde los sueños suman
un mundo de letras
y  tiernas aventuras
no ser esclava de riquezas.
ser al pintor la pintura
y ser el verso al poeta.


Tengo mudas suturas
de una vida entera
llena de falsas alturas
y  dulces quimeras
no quiero príncipe, ni realeza
que destiñe, que se muda
ni jaula dorada con promesas


No a una vida de ataduras
no quiero pasear en calesa
prefiero un paseo bajo la luna
sin los besos que me tensan
porque el amor que perdura
es aquel que se alimenta
hoy te digo, con la herida abierta
No me llames princesa...


Derechos de autor (c)









sábado, 27 de julio de 2013

Cena para dos



Ricardo está preparando la cena como cada noche: revuelto de verduras con champiñones y una ensalada de mil colores, muy apetecible a simple vista.
Aurora permanece sentada en el sofá, impasible, con la mirada fija en un punto abstraída de la realidad. Las noticias del canal 24 horas no paran de repetir las historias más trágicas del día, sucesos inesperados que nos erizan la piel. 

La cena está lista, Ricardo la lleva a la mesa, pero se ve que Aurora no está por la labor de acercarse a cenar. En cambio, él se dispone a tomar aquél plato que había preparado con todo mimo y detalle, adornándolo finalmente con un pimiento relleno. El vino está bien frío, como a él le gusta, y se lo comenta a su esposa: 
-Aurora, este vino está exquisito, hace tiempo que tenía ganas de abrir esta botella, es del año pasado, de cuanto fuimos a visitar a mi amigo Juan, ¿recuerdas? él solo tiene buenos vinos en la bodega.

Aurora sigue callada, como ausente, de frente al televisor. Debe ser que Ricardo ya está acostumbrado a que hable poco o a que se quede ensimismada con la tele...a muchas personas les ocurre.

Saca el postre, un queso enorme, que corta en trocitos pequeños quizás para que su dentadura postiza no los note y los deje pasar, como en un despiste momentáneo. Desde hace años su postre es a base de productos lácteos, siempre ha tenido carencias de calcio en los huesos. Los médicos le recomiendan este tipo de alimentación.


Terminada la cena, recoge la mesa, se sienta en el sofá junto a Aurora  y la arropa con la vieja manta de cuadros, esa que existe en la mayoría de los sofás de las casas...a merced del descanso nocturno, esa manta que nos acoge, nos acaricia y nos abriga al mismo tiempo. Acaricia la mano de su esposa y le recuerda lo mucho que la quiere aún a pesar de los años, aún a pesar de todo. Ella se deja tapar, acurrucar , acariciar , sin  decir nada.Como cada día, cada noche...ese momento tan especial.

Al instante golpean la puerta de entrada, se oyen gritos, voces, vienen de la escalera. Se apresura a ver por la mirilla: ¡la policía! Siente un temblor en las piernas y opta por no contestar. Se mantiene a la espera de que se vayan. 
- Abra la puerta! Dicen desde afuera con fuertes gritos. Abra la puerta o la abriremos por la fuerza. Sabemos que están dentro.
Ricardo , que empiez a estar más nervioso, no abre. Sigue en el sofá abrazando a su esposa, sin decir nada, como quien espera un final.
Los policías fuerzan la puerta y consiguen entrar. El panorama es inimaginable, se quedan sin palabras. Lo primero, ponerse mascarillas porque el olor a muerte que allí se desprende es exagerado.
Aurora es ya casi un esqueleto, como un fantasma de esas películas de ciencia ficción: el horror, la casa de los horrores. 

Se oyen las voces de los vecinos en las zonas comunes del edificio:
"Ves? sabía que Aurora no estaba bien, hace días que no la veíamos, no salía, no se escuchaba, algo pasaba. Y ese olor, tan horrible, solo puede ser a muerto. Es insoportable".

Sacan a Ricardo llorando, gritando: Aurora, no te vayas Aurora, yo solo la quería aquí conmigo, no quería quedarme solo...sin ella no soy nadie, no soy nada. Auroraaaa!
Delante de él sale el féretro con el cuerpo de ella ya consumido por el tiempo. 
La vida sigue para Ricardo en un centro de tercera edad, para ella se termina...ha terminado una semana antes aunque él no quiere asumirlo.



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miércoles, 24 de julio de 2013

Relato "El dia más difícil"



-Ella nota temblar sus piernas, sudores infernales arremeten contra su cuerpo delgado, de cadera estrecha, con muslos afilados contoneándose al son del propio miedo.
Se prepara, desayuna, intenta liberar la mente de ese engorroso pensamiento. Duda entre la chaqueta azul o el impactante abrigo rojo.Finalmente, sale de casa con la camisa verde a medio abrochar y un chaquetón morado como el color de sus venas paralizadas ante el agobio que siente.
Sale del garaje en su flamante coche verde, tan verde como la hierba que nace en los prados que rodean su casa.




Se mira en el retrovisor, una cara angelical, ojos rasgados color verde aceituna. Y esa sombra de ojos, marrón suave, con brillos apenas marcados.
Se siente insegura, atrapada en su oscuro pozo donde todo habitan el  miedo, la angustia y la rabia...la misma que la paraliza.
Llega a su destino, aparca en la zona reservada a los trabajadores. Baja despacio, como ralentizando los minutos, en ese deseo irrefrenable de nunca llegar.
Abre la puerta grande, recorre el pasillo principal, los sudores son todavía mas intensos, siente las miradas, se siente observada. Aumentan sus pulsaciones, el ritmo cardíaco se acelera notablemente, siente que no puede más...ahí está, la puerta 23, el nº simbólico que la atormenta este año, el anterior fue el 20. 
A medida que entra y cierra la puerta, mira a todos los allí presentes con la cara desencajada, fuera de sí, y casi sin voz, pronuncia el discurso de este año:
"Queridos alumnos, un año más empezamos el ciclo de la enseñanza. Nos iremos conociendo..."

Cada año le sucede lo mismo, el primer día de clase vive su crisis de pánico escénico, la presentación a los nuevos alumnos. Una vez terminada la presentación vuelve a ser la misma de siempre.
Zulema sabe que superar esta prueba es la continuación de su labor como docente, por eso da todo de sí misma hasta límites insospechados. 



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jueves, 25 de abril de 2013

VÍDEO POEMA " Eres al mundo mi ventana"


Hola, hoy vamos a incluir el poema anterior en formato vídeo. Para verlo mejor dar clic en ampliar pantalla,  Espero que os guste. 

Con la voz de Rafael Cáccamo.
Gracias Rafa.




"ERES AL MUNDO MI VENTANA"






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jueves, 11 de abril de 2013

Poema completo: "Al mundo mi ventana"

                   Eres al mundo mi ventana


























Ana, escucho tu nombre y contengo
la ira que produce la distancia,
esa que no va destinada a ti,
sino al tiempo y las circunstancias.
Me levanto con tu sonrisa,es la que
tengo al poder imaginarla
sobre el asfalto busco tus huellas,
y en cada rostro, tu mirada.

A veces te siento tan cerca,
que no puedo pensar en nada
y otras veces tan lejos, aún
estando tan cercana.
Son tus ojos más que pupilas
bajo enormes pestañas,
son los ojos por los que veo
por la tarde, noche o mañana

Ana, siempre repito en silencio
tu nombre. Y sin embargo, me
gustaría decirlo en voz alta,
gritarlo, mientras todos callan.

Sabes que escribo cuando todos
descansan. Para ti, son mis versos,
todas mis alegrías y tristezas.
Para ti todas las palabras.

Con solo escribirte en el silencio
de la noche, te siento cercana.
Mis palabras hablan de ti,del
tiempo que pasa, de la nada.
Recuerdo esa voz tan dulce,
la de tu interior en la mañana.

Se detiene el tiempo y solo, en
se instante, cuando tú me hablas.
Y de pronto, no dices nada,
esperas que te cuente mis cosas.
Permaneces ausente, callada,
no te escucho...ausencia de palabras.

Imagino tus gestos al hablar,
tus manos temblorosas y esos
hoyuelos de la cara...esos que
te hacen tan distinta y guapa.

Tu voz es dulce, suave y delicada,
dices lo mismo que otros, pero
son bien distintas las palabras.
No sé si me entiendes, Ana.
Abro el buzón, y hallo cartas:
facturas, publicidad,todo eso
que no dice nada.
Otras veces son cartas tuyas,
en la mañana.

Llamo corriendo a mi hermana
para que las lea en voz alta.
Me imagino esas letras dichas
con tu voz, apoyado en mi ventana.
Me describes paisajes,
lagos, ríos y montañas,
si es de noche,o por la mañana.
Así imagino la vida, puedo tocarla.

Que no vea, no impide que no sienta
Ana. Dicen que el amor es ciego,y yo
digo que el que no te ama, no ve nada.
El amor se siente, está dentro
del alma.Puedo imaginar tu mirada,
y otros, aún viéndola, no han podido
hacia ellos desviarla.


Cada noche sueño, me desvivo en
soñarte. Es mi forma de verte,Ana.
De poder estar contigo, hasta que al
teléfono te pones en la mañana.
Esa voz dulce, serena, describiendo
el tiempo,los días y las mañanas.

Me dices que me abrigue, hace frío,
y me basta el calor de tu alma.
Hoy, soy yo el que escribe
esta carta.
Lo digo todo, sin decir nada.
Quiero que sepas que desde que te
conocí, "eres al mundo mi ventana".
Con ella hago callar las voces
de esos que no creen, Ana.
Que ellos sigan siendo los ciegos,
y que tu no me faltes en las mañanas.


.

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